Viento

Quizá, como decía aquel poema, "yo no puedo darte más...no soy más que lo que soy" Y espero a que, lo que soy, te satisfaga. Si no es así bastarán los abrazos, las miradas, las ilusiones perdidas en el tiempo. Seré un tibio recuerdo que pase desapercibido entre otros tantos. Pero en el fondo yo quiero ser lo que tenga que llegar a ser, y jugar a pensar que puedo averiguarte las caricias y los deseos, y que puedo también serlos. Mientras, la vida se me presenta como una pluma que va escribiendo sola en el papel. Borrones, arrugas, manchas...Nadie sabe hasta qué punto me puede costar ser un beso, o una almohada sobre la que recostar la cabeza, un capricho o un algo eterno. Nadie sabe hasta qué punto a veces sólo deseo ser el viento...rozar tu pelo un instante para después acabar siendo partículas en movimiento que no terminan de posarse. Y encontrarme en todos lados y en ningún lugar concreto.