Nudo
Me pregunto dónde coño están las puntas de ese nudo. Qué guarda dentro la maraña y por qué vuelve a figurárseme como una enorme bola de hilos enredados, como un grito hacia fuera que sólo se escucha dentro. Hace tiempo que él me dijo que yo era quien estaba rebotando en las paredes opacas de una enorme bola de cristal con un agujero en el techo que no encontraba. Creo que llegué a superar en parte esa imagen de mí, pero vuelven otras a joder con su estacada habitual y yo...yo, como no sé hacerlo de otra forma, me paralizo ante mí misma.
Debería pensar...qué fácil decirlo. Tendría que encontrar un hueco para poder reflexionar. Mi pasatiempos favorito ahora parece no llegar nunca, ni encontrar su tiempo necesario (porque pensar no es solamente darle vueltas a la maraña, sino mirarla desde diferentes perspectivas, palparla, olerla, visualizarla en todos sus posibles cambios para encontrar la pista que haga que lo que guarda no estalle)
Hace tiempo que las cosas han cambiado demasiado. Y me veo anhelando incluso esos momentos de asiento de copiloto donde las lágrimas me caían sin quererlo. Al menos entonces podía llorar, y ahora sólo siento en ocasiones ese nivel mínimo de energía que no deja de permitirme ser funcional y tanto me asusta.
Quizá ver el pasado delante hace querer retroceder, por si te alcanza o no puedes escapar cuando te reconozca.
No sé qué me ocurre. No sé si quiero saberlo. No sé si el poco tiempo que tengo quiero pensarlo. No sé si puedo expresarlo. Todo son rodeos inútiles sobre la propia sensación, pero el sentido se ausenta como si tuviera un manojo de llaves entre las manos pero no supiera cuál de todas (si es que está entre ellas) es la correcta, la que abre la puerta que quiero o necesito abrir por fin. Hubiera sido más fácil que fuera algo en concreto: un nombre, un acontecimiento, una fecha, un motivo...pero no sé por dónde empezar porque no hay más que bruma y anestesia. Y a qué me suena...
Me veo evitando. Yo, la de ir de frente. Me veo callando. Yo, la parlanchina. Y en cualquier caso al final...no me veo.
Debería pensar...qué fácil decirlo. Tendría que encontrar un hueco para poder reflexionar. Mi pasatiempos favorito ahora parece no llegar nunca, ni encontrar su tiempo necesario (porque pensar no es solamente darle vueltas a la maraña, sino mirarla desde diferentes perspectivas, palparla, olerla, visualizarla en todos sus posibles cambios para encontrar la pista que haga que lo que guarda no estalle)
Hace tiempo que las cosas han cambiado demasiado. Y me veo anhelando incluso esos momentos de asiento de copiloto donde las lágrimas me caían sin quererlo. Al menos entonces podía llorar, y ahora sólo siento en ocasiones ese nivel mínimo de energía que no deja de permitirme ser funcional y tanto me asusta.
Quizá ver el pasado delante hace querer retroceder, por si te alcanza o no puedes escapar cuando te reconozca.
No sé qué me ocurre. No sé si quiero saberlo. No sé si el poco tiempo que tengo quiero pensarlo. No sé si puedo expresarlo. Todo son rodeos inútiles sobre la propia sensación, pero el sentido se ausenta como si tuviera un manojo de llaves entre las manos pero no supiera cuál de todas (si es que está entre ellas) es la correcta, la que abre la puerta que quiero o necesito abrir por fin. Hubiera sido más fácil que fuera algo en concreto: un nombre, un acontecimiento, una fecha, un motivo...pero no sé por dónde empezar porque no hay más que bruma y anestesia. Y a qué me suena...
Me veo evitando. Yo, la de ir de frente. Me veo callando. Yo, la parlanchina. Y en cualquier caso al final...no me veo.
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